Внезапно Кибелла и Костюшкин отбрасывают меня в полудетство, в сумерки моего мозга лет пяти назад, когда весенние вечера были прозрачно-зеленоватыми, а рельность тонкой, как шелковый шарф. И это хорошо. Там я спрячусь от тебя, оттуда мне все равно, что я не увижу тебя сегодня и еще три дня. Там я думаю, что ты сам можешь найти меня, если захочешь. А если нет, то ты все равно всего лишь картинка перед глазами, всего лишь тень среди деревьев в ночном парке.
Тем не менее, я оттягиваю поездку в гости к Сержу (которого нежно люблю, потому что он небуйный псих), и не из-за машины на ладан дышащей. И из-за С., который внезапно женился и не счел нужным даже поставить нас в известность. Мне кажется, что он будет весь вечер прятаться за изящным плечиком жены и в глазах его будет "ничего не было, не было ничего, ничего не вспоминайте!".