Шепчу себе "не сходи с ума, не сходи с ума". Это просто весна и ни один из них всех не важен. Важны деньги, и учеба, и стройка. Дом рассыпается. Бензин на нуле - хватило бы до работы. А вся мутная муть, которая колыхается во мне, она не важна. И то, что я не знаю, чем занять себя в выходной.
Соберись, читай или спи. Не жди звонка. Второго Упыря нет и не будет. Он с тобой не играет больше. Он забыл тебя давно.
Не важно, что он смеется тебе в ответ. Не важно, что больно, все еще больно. И что у него глаза цвета льда.
Выключить бы память, повернуть ключ и закрыть дверь. Это был сон. Плохой сон.